Mamá está en la cocina terminando su almuerzo antes de irse a la facultad: una rica sopa de verduras servida en su tazón de porcelana preferido. A su lado, papá acaba de terminar un nuevo modelo de avioncito de papel que acaba de inventar y que, aunque es casi todo alas, posee sus estabilizadores y sus flaps y tiene una pesada nariz cuya forma es a decir verdad bastante inusual pero aparentemente efectiva. Según papá, el avión debería remontarse unos 45 grados, dibujar dos grandes curvas en el aire, y luego estacionarse exactamente al lado de la heladera. Papá apunta, da el envión y lanza el avioncito, pero con tanta mala puntería que, en lugar de ir a parar junto a la heladera, el mismo incrusta su nariz directamente en el tazón de sopa de verduras de mamá.

Imaginemos por un momento que el afuera es el adentro. Entonces, ¿quién estaría mirando a través de estos ojos? ¿Quién estaría leyendo estas palabras? ¿De qué lugar exactamente saldrían estos pensamientos? ¿Quién se estaría haciendo estas preguntas?